Hace 4 días, y no sin antes perder una horas el avión, lleguè a nuestra hermanada argnetinidad, 4 dìas compartiendo con la gente del ARCA, las vivencias de los movimientos y organizaciones sociales del cordon periférico de la Capital; Moreno....estoy felizzz 
Siempre doliendo la misma enfermedad:
Después de detener mi navegación por estos mares (a causa de que el blog quedó al garete). He recuperado el timón y les convido algo más de las mareas en las que seguimos surcando.
Vuelvo al mar.en marea baja, con media caña a estribor, a una milla y a punto de fondear.
te quiero mamita!! (estoy bien)
Se descalzó los viejos zapatos verdes, toco la tierra, respiro más brisa de la necesaria, hizo un vaivén anclada en sus talones, estrujó los pies al aire, cerro los ojos al cielo, (el sol empezaba a entibiar), tomo otro sorbo de aire, con impulso y entusiasmo, decidió subir los peldaños de esa curva escalera, …será un buen comienzo. 
“la vino a revolver, y se dejó hacer,
Se encoge como un caracol, dibuja sin ojos ni manos el recorrido circular hasta el centro, cierra los sentidos, descansa la piel y entra al universo de dentro. Para esta noche el espectáculo son luces de artificio que descuelgan mensajes inconclusos, luminosas invitaciones al “amor”, rotas por esa seductora “libertad”, estalla al centro un negro “miedo”, en intermitentes rojos viene un insinuante “final”, y en su favorito verde ilumina “¿otro comienzo?”.Los fuegos de artificio saltan se empujan, se descuelgan y se retuercen en el vientre, sobre un frío y un pulso ardiente que se escapa de ese cuerpo que quiere correr, correr, correr...
En busca de un sueño, 
..."
.."
Embarcaciones de todos los rincones del archipiélago llegan a la isla de Caguach cargando santos, ruegos y dolores. 
La capa del Cristo, se vuelve pequeños pedazos que llevan bendiciones a los hogares de las islas. 
La fiesta de Caguach, un encuentro con Cristo hecho pueblo.
Cuatro goteras en la casa, infinitos nudos de viento bajo mis pies, lluvia del norte entrando por mis ventanas y puertas, un nuevo temblor por la mañana, teatro por las tardes, y vino para dormir.
Tengo papas chilotas por saltear en mantequilla ajo y merquén. Tengo hasta las 14, pues luego, me entrego a “la mar”.
Suponía que ante su escasa memoria, ese pasado fértil e infinito traería abrigo y luces, lo suponía, a pesar de reconocer el vértigo, los huracanes y el agobio con el que también llegaba. (Sin embargo, siempre le daba la bienvenida, no podía resistirse, anhelaba el abrigo y las luces, tras el huracán). Como estaba acostumbrado su cuerpo, se amarraba a la tierra, cerraba los ojos y se aquietaba. De esta forma, al comenzar los torbellinos, se distraía saboreando sus mezclas, elegía uno, lo probaba, y de reconocerlo como propio, su memoria lo seguía, y en sorbos de aire, lo respiraba, hasta llenarse de esa sensación. Cuando esa embriaguez, pasaba a dolor, tosía una piedra disfrazada de llanto, el hueco que esta dejaba en su memoria, lo llenaba con risas y el dolor volvía a mezclarse en ese remolino, abandonándole.
Entraron giros de distintas direcciones, remolinos confundiendo y manteniendo los pies suspendidos y desorbitados, eran destinos los que entraban y salían, los antiguos, ya cansados, pedían zafarse y recuperar su calma, los nuevos, los nuevos ansiosos buscaban sólo descubrir y quedarse.
Y por tu rostro sincero.
"...Un oceano , un desierto,
"...Voy a quererte sin preguntas 
en cada rincón de sus campos asoman las nuevas vidas.... 
Antes de ese paréntesis, y después de él, todo en su vida ocurría según lo previsto, no había gestos, lugares ni sabores al azar, todo estaba predicho en su interior, por alguna extraña “sustancia” que le anticipaba los hechos.
Anciana silenciosa, sencilla, con sonrisa de escasos dientes. A sus 20 años salió de la casa de su padre a la casa de su marido, parió sin ayuda 9 hijos, a tres vio morir, con 8, 30 y 180 días respectivamente, fue “como hombre pal¨ trabajo, hachando, mariscando, sembrando papas, picando leña, creciendo críos”.
…Dentro.
Volvía esa noche de los márgenes de Buenos Aires, la parte real de las ciudades; la periferia. Un calor pegajoso acompañaba al escaso aire de la gran capital Argentina, que por esos días agonizaba en corralitos, piquetes y cacerolazos. Yo me alojaba en un viejo convento de monjas Dominicas, al bajarme del subte comenzó una lluvia intensa, como si el calor hubiese renunciado a sostenerse y se hacía agua a modo de protesta, una protesta de furia similar a la que lloraba su pueblo por esos días.
Sí, me quedé, esta semana me quedé. estoy libre para descansar. .... mmmm Asì que desde hoy, màs astillas al fuego, cafè y Serrat.
Me dejaba comer las frutillas más grandes y ver películas de terror. Me hacía recoger los huevos y entrar las gallinas. Me contaba como nacían los animales, y peinaba con limón mi cabeza. Fue ella quien me mostró por primera vez la naturaleza; como nace la vida de dentro hacia fuera en un cascaron, y el color y la temperatura de la sangre al degollar una gallina….”así de caliente es tu sangre Daniela”, mientras humeaba un rojo brillante en los últimos aletazos del animal.
Hoy estoy cansada, llegue sólo ayer y debo partir nuevamente esta noche..., Estoy cansada de esta escena patética de destrucción, de ver... (a ratos con resignación, a ratos con impotencia), este escenario desolador. Desde el silencio en que me escondo, puedo fijar los ojos en todos los habitantes que vuelven...,se detienen en una blanca superficie desierta y comentan "...aqui estaba mi casa, ahí la de mi hermana y allí la de mi hijo....", los miro, ...los miro, sin más que mi silencio.
...un jóven abrazado a una cruz de madera, un joven, que no conectaba con ningún otro ser humano, entre su dolor y el mundo, había un abismo impenetrable, su mandibula apretada, sus lagrimas brotando sin contención ni sonido. ...y sus ojos, traspasándonos, sus ojos, en un lugar desconocido, lejano y ausente.
No encontró su casa, buscándola, llegó hasta el cementerio, allí sólo encontró la cruz de la tumba de su abuela, fue lo único que rescató de su pueblo, y la abrazaba, como queriendo salvar su naufragio.
Hombre mirando al sureste. Eliseo Subiela, 198 y algo. Recomendada.
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